小智文学明天早上五点。训练场。
让他看看，这岩流之水，到底有多冷，多硬。
尖锐的、如同铁片刮擦岩石的哨声，毫无预兆地撕裂了清晨山间冻僵的空气，也刺穿了方凌浅薄的睡眠。他猛地睁开眼，窗外还是一片沉滞的墨蓝，只有东方天际线透出一丝极其微弱的鱼肚白，堪堪勾勒出山峦的轮廓。五点整，分秒不差。
身体每一处关节都在抗议昨日的创伤和彻骨的寒冷，但他还是强迫自己以最快速度爬起来。用房间里冰碴子一样的冷水胡乱抹了把脸，刺骨的冰凉让他瞬间清醒。换上背包里唯一一套训练服——普通的深蓝色，没有任何标识，套上同样单薄的外套，冲下楼。
训练场不在主建筑内。哈勒已经站在门外的空地上，依旧穿着那身洗得发白的旧训练服，仿佛一夜未动，像一尊与山岩融为一体的雕像。他指了指主建筑后面一条被积雪半掩的小路。
“跟着。”
说完，他转身就走，步伐很快，丝毫不顾及身后的方凌是否跟得上。
方凌小跑着跟上。小路蜿蜒向上，穿过一片稀疏的林地，地上是冻硬的积雪和裸露的嶙峋石块，异常难行，稍不注意就会打滑。哈勒却如履平地，身影在黎明前最浓的黑暗中若隐若现，稳健得不可思议。
大约十分钟后，眼前豁然开朗。
这是一片位于山腰凸出平台的天然场地，约莫半个足球场大小，地面不是标准的木板或软垫，而是经过粗略平整的坚硬泥土地，此刻覆盖着一层冻得邦邦硬的薄雪，雪下是凹凸不平的冻土和碎石。场地边缘就是陡峭的山崖，没有任何护栏，山下是深不见底的幽暗山谷，寒风从崖下猛烈地倒卷上来，吹得人几乎站立不稳，仿佛随时会被卷入深渊。场地一侧，立着几个用粗大树干钉成的、简陋到原始的桩靶和沙袋，沙袋破旧不堪，填充物似乎已经板结硬化，表面还沾着深色的痕迹。另一侧，则堆放着一堆大小不一、形状不规则的石块，最小的也有篮球大小，最大的几乎齐腰高，棱角分明，透着一股蛮荒的气息。
这就是岩流的训练场？与其说道馆，不如说像个原始人的角斗场，或是一处被遗弃的采石场。
哈勒在场地中央站定，转过身，灰蓝色的眼睛在渐亮的天光下，像两粒冰冷的燧石，闪烁着锐利的光。
“方凌。”他开口，声音被山风吹得有些飘忽，却字字砸在方凌的耳膜上，带着不容置疑的威严，“我不管你以前是谁的儿子，有过什么‘丰功伟绩’，或者惹过什么麻烦。在这里，你只是一块需要重新捶打的废铁。岩流没有那么多花哨的规则和技巧，只有最基础，也最根本的东西——站稳，发力，承受，击破。”
他指了指脚下的冻土和远处的悬崖：“在这里，你的敌人不是对手的得分点，不是赛场上的裁判，而是地心引力，是寒冷，是疼痛，是你自己的软弱和恐惧。元武道？哼。”他发出一声嗤笑，带着毫不掩饰的鄙夷，“忘掉你学过的那些花拳绣腿和比赛规则。在这里，你要学的只有一件事：怎么用你的身体，爆发出足够摧毁障碍、保护自己、活下去的力量。”
他走到那堆石块前，弯腰，没有任何热身或助跑，仅凭腰背和手臂的力量，就将一块看起来至少有百斤重的扁平石块猛地举起，举过头顶，然后狠狠砸向地面！
“砰！！！”
一声闷响，震得方凌耳膜发疼。冻土表面被砸出一个浅坑，碎石和雪沫四溅。那块坚硬的石块本身，也裂开了几道蛛网般的缝隙。
“看到了吗？”哈勒直起身，面不改色，只有呼吸略微粗重了一丝，他拍了拍手上的尘土，眼神锐利如刀，“最原始的力量。最直接的破坏。这就是岩流的起点。”
他走回来，死死盯着方凌：“今天的第一课：站稳。在这片场地上，顶着风，不许躲，不许用任何取巧的步伐，直到我觉得你像这山上的石头一样，生根了为止。”
接下来的两个小时，如同炼狱。
没有热身，没有讲解，只有哈勒如磐石般立在场边，冰冷的目光和更冰冷的山风，如同鞭子般抽打在身上。方凌必须按照他要求的、一种极其别扭且重心极低的桩步站立，双脚如同焊在冻土上，腰背挺直，双臂自然下垂。山风从崖下毫无规律地猛烈冲撞，卷起雪沫抽打在脸上，像细碎的刀片割过皮肤。寒冷迅速穿透单薄的训练服，四肢很快失去知觉，只剩下肌肉因长时间保持固定姿势而发出的、撕裂般的酸痛和不受控制的颤抖。
汗水刚渗出毛孔，就被凛冽的寒风吹成冰壳，紧紧贴在皮肤上，带来刺骨的寒意。右肩和后背的旧伤在持续的僵直和寒冷刺激下，开始发出尖锐的抗议，疼得他几乎咬碎牙齿。视野因强风和低温变得模糊，耳朵里只有呼啸的风声和自己沉重的心跳、粗重的喘息。
时间失去了意义。每一秒都被拉长成一次酷刑。脑海中闪过无数放弃的念头，闪过巴黎舒适的酒店，闪过松柏道馆里那些标准而安全的训练垫，甚至闪过父亲冰冷的脸——至少那里没有这样直接而残酷的物理折磨。
但哈勒就站在那里，像一尊不会动摇的雕像，目光冷硬地注视着他。那眼神里没有鼓励，没有催促，只有一种近乎残忍的平静，仿佛在等待他自己崩溃，然后被像丢垃圾一样丢下山崖。
不能倒。倒在这里，就真的什么都没有了。
方凌死死咬住牙关，将翻涌上喉咙的铁锈味咽下去。指甲深深掐进掌心，用更尖锐的疼痛对抗麻木和涣散。意念死死锁定在脚底与冻土接触的那一点，想象着真的有根须从脚掌扎下去，穿透坚硬的冻土，抓住下方更深层的岩石。
不知道过了多久，就在他感觉意识都要被冻僵、身体即将不受控制地倒下时，哈勒的声音终于响起，像从极遥远的地方传来，带着一丝不易察觉的疲惫：
“可以了。”
两个字，没有任何情绪。
方凌猛地松懈下来，双腿一软，差点直接跪倒在地。他强行用颤抖的手臂撑住膝盖，才勉强站稳。浑身像被拆散又重新组装过，每一块肌肉都在发出哀嚎。冰冷的空气吸入肺中，带来刀割般的痛楚，呛得他剧烈咳嗽起来。
哈勒走过来，丢给他一个粗糙的皮质水袋。“喝一口，不许多。”
方凌接过，拔开塞子，里面是冰凉的清水。他灌了一小口，寒意直冲头顶，却也带来一丝难得的清醒。
“休息五分钟。”哈勒说完，走到那堆石块旁，开始用脚拨弄挑选着，发出沉闷的碰撞声。
五分钟后，第二项训练开始：搬石。
不是举重那样的规范动作，而是按照哈勒指定的路线，将那些大小不一的石块，从场地一边搬到另一边，再搬回来。路线崎岖，要绕过那些歪歪扭扭的桩靶，还要小心湿滑的冻土和积雪。石块表面粗糙冰凉，棱角分明，稍不注意就会划破手掌或砸到脚面。
没有技巧可言，纯粹是体力、耐力和意志的比拼。哈勒会不时冷喝：“太慢！”“重心歪了！”“你想把石头扔下山吗？！”
汗水终于彻底浸湿了训练服，又在寒风中迅速冷却，贴在身上，更添寒意。手掌很快磨破了皮，火辣辣地疼，渗出血珠。旧伤处传来持续不断的钝痛，像有一把锤子在反复敲打。但方凌只是闷头搬动，将每一次呼吸都化为推动身体的力量，将哈勒的呵斥当作背景噪音，置之不理。
接近中午时，训练终于暂停。哈勒指了指主建筑方向：“回去吃饭。一小时后，继续。”
午餐是沉默的。在同样简陋的餐厅里，只有他们两个人，隔着一张粗糙的木桌相对而坐。食物简单到近乎粗糙：一大块黑麦面包，一碗几乎看不见油星的土豆浓汤，几片干硬的奶酪。哈勒吃得很快，很专注，仿佛进食只是维持这具躯壳运转的必要燃料，与味觉无关。方凌学着他的样子，机械地吞咽着，食物是什么味道已经不重要，重要的是获取热量和能量，支撑下午的训练。
下午的训练更加多变，也更加……古怪。除了继续上午的“站稳”和“搬石”，哈勒开始让他用拳头、手肘、膝盖、甚至小腿筋骨，去击打那些坚硬的木桩和板结的沙袋。没有护具，没有缓冲，只有血肉之躯与木头、帆布和沙石的硬碰硬。
“感受反作用力！”他厉声喝道，声音在空旷的场地里回荡，“感受疼痛！记住它！你的身体必须习惯冲击，习惯疼痛，直到它们变成你的一部分！”
拳头很快红肿破皮，手肘和膝盖撞得发麻，筋骨每一次踢在粗糙的木桩上，都带来钻心的痛楚。哈勒却只是冷眼旁观，偶尔纠正一下他发力的姿势，更多的则是漠然，仿佛眼前的人不是一个需要指导的学员，而是一块正在被打磨的石头。
“今天到此为止。”当天色再次暗下来，山风更烈时，哈勒终于说出了结束语，“回去处理你的手。明天五点，迟到一秒，加练一小时。”
方凌拖着仿佛不属于自己的身体，蹒跚着回到那个冰冷的房间。手掌血肉模糊，膝盖和胫骨一片青紫，全身无处不痛，连抬手的力气都几乎耗尽。他用冰冷的清水小心清洗伤口，涂上自己带来的一点药膏——哈勒显然不提供这种“奢侈品”，然后缠上绷带。
倒在硬板床上，方凌连思考的力气都没有。只有身体各处传来的、鲜明而统一的痛苦信号，在神经里叫嚣。
这就是岩流。剥离了一切文明的外衣和竞技的装饰，只剩下最原始、最粗暴的身体锤炼。哈勒的方法近乎野蛮，毫无科学和美感可言，却又带着一种直指核心的残酷有效。
在这里，没有方家的勾心斗角，没有巴黎的生死追杀，没有世青赛的荣辱，甚至没有元武道所谓的“道”与“礼”。只有山，石，风，疼痛，和一个如同严冬本身般冷酷的馆长。
也好。
当身体被折磨到极限，当意识被痛苦和疲惫填满，那些纷乱的思绪、尖锐的情感、沉重的负担，似乎也被暂时挤压到了角落，变得模糊而遥远。
方凌闭上眼睛，在全身的酸痛和窗外永恒的山风声里，沉入一种近乎昏迷的睡眠。
明天，依旧是五点。
日复一日。
岩流没有日历，没有周末，只有永无止境的训练和哈勒永无变化的冷脸。训练内容在“站稳”、“搬石”、“撞击”的基础上不断叠加、变化、循环。有时是在更深的积雪中跋涉，每一步都深陷雪窝，耗尽全身力气；有时是背着更重的石块在山间小径上往返奔跑，稍一减速，就会迎来哈勒的木棍抽打；有时是顶着狂风练习最基础的直拳、侧踢，直到动作因寒冷和疲惫而变形，又被哈勒厉声喝止，重新来过。
伤口结了痂，又磨破，再结痂，手掌和关节处渐渐生出粗糙的老茧，像一层坚硬的铠甲，覆盖住底下的血肉。旧伤在反复的撞击和极端气候下，时而隐痛，时而被新的疼痛覆盖，渐渐变得麻木。身体在极度的消耗与粗糙的补给——食物永远简单寡淡，仅够果腹——之间，缓慢而痛苦地适应着，变得更瘦，更硬，线条更加棱角分明，像被山风和岩石打磨过的木头，褪去了所有的虚浮。
与哈勒的交流仅限于训练指令和极简的必要对话。他不问方凌的过去，不谈论元武道界的任何消息，甚至似乎不关心外面的世界。他的全部精力，仿佛都倾注在这片简陋的场地和对他这具身体的“改造”上。他的训练方法自成一体，粗暴直接，往往违背现代运动科学的常识，却隐隐契合着某种更古老、更注重身体本能和极限压榨的哲学。
偶尔，在极度疲惫后的短暂休息间隙，方凌会靠着冰冷的石壁，望着远处云雾缭绕的雪峰，思绪会不受控制地飘远。
父亲现在在做什么？博格体育的麻烦解决了吗？灰雀……还活着吗？方家内部，关于他的“失踪”，又是如何定义的？
还有……李恩秀。她的伤应该好了吧？是否已经回到训练场？是否……还记得那个在混乱中抱起她、然后又消失得无影无踪的方凌？
这些念头像细微的冰刺，扎进心底，带来短暂而清晰的痛楚，随即又被更庞大的疲惫和眼前严酷的现实淹没。
在这里，他只是一个被捶打的“废铁”。过去和未来，都显得那么遥远而不真实。
直到大约三周后的一个下午。
那天的训练项目是在湿滑的、布满碎石的斜坡上进行反应和平衡练习。哈勒会用长短不一的木棍，从不同角度、毫无预兆地戳击或扫向他的下盘，他必须在不移动双脚位置——站在斜坡上本就极其困难——的前提下，仅靠上半身的闪避和格挡来应对。稍有不慎，就会失去平衡，滚下斜坡，摔得浑身青紫，引来哈勒毫不留情的训斥。
在一次格挡哈勒一记迅猛的直戳时，方凌的手腕角度略有偏差，木棍的尖端擦过他的小臂外侧，划开了一道不深但颇长的口子，鲜血立刻涌了出来，滴在灰白的石头上，像一朵骤然绽放的红梅，格外刺眼。
哈勒的动作猛地停了下来。他看了一眼方凌流血的手臂，又抬眼看了看他，灰蓝色的眼睛里第一次闪过一丝除了冰冷和审视之外的东西——像是极淡的讶异，又像是某种了然，一闪而过，快得让人以为是错觉。
“处理一下。”他丢下这句话，收起木棍，转身走向主建筑，竟然提前结束了今天的训练。
方凌有些意外，但还是捂着伤口跟了回去。回到自己的房间，他用清水冲洗伤口，上药，包扎。伤口火辣辣地疼，但比起这些天受的伤，实在算不得什么。
包扎好，他正准备躺下休息，房门却被敲响了。是哈勒。
他手里拿着一个扁平的、漆面斑驳的旧铁盒，站在门口，表情依旧冷硬，眼神却似乎柔和了些许。
“进来。”他说，语气不是询问，而是一种不容拒绝的命令。
方凌侧身让他进来。房间狭小逼仄，哈勒高大的身形站在中央，几乎占满了所有空间。他打开铁盒，里面不是药品，而是几卷用油布小心包裹着的、老式的录像带，还有几张已经泛黄的照片，边角都有些磨损。
他抽出一张照片，递给方凌。
照片上是一个年轻的东方女子，穿着几十年前款式的运动服，站在领奖台上，手捧奖杯，笑容灿烂明亮，眼神清澈坚定，充满了蓬勃的朝气和生命力。她的面容……依稀有些熟悉，像一缕模糊的影子，藏在方凌的记忆深处。
“这是……”方凌抬起头，疑惑地看向哈勒，心脏不受控制地微微加速跳动。
哈勒的目光落在照片上，那双总是冰冷的眼睛里，罕见地掠过一丝极其复杂的情绪，像是怀念，又像是沉痛，还有一丝难以言说的惋惜。
“她叫林雪。”哈勒的声音低沉下去，带着一种方凌从未听过的、仿佛穿越了漫长时光的沙哑，“你的母亲。”
方凌浑身一震，猛地看向照片，又看向哈勒，指尖因为用力而微微发白。
他的……母亲？父亲几乎从不提起她，他只有一些极其模糊的童年记忆，记忆里的身影温柔却总带着淡淡的忧愁，与照片上这个笑容明媚的女子，似乎有些重叠，又似乎完全不同。
“她……她也是元武道选手？”方凌的声音有些干涩，喉咙像是被什么东西堵住了。
“不仅是选手。”哈勒将照片收回，小心地放回铁盒，目光重新变得幽深，却少了几分往日的冷硬，“她是那个时代最耀眼的天才之一，也是……最固执的‘叛逆者’。她相信元武道不仅仅是竞技，更应该是连接人心、超越隔阂的‘道’。她反对当时日益商业化和功利化的趋势，甚至……反对一些家族和势力将元武道作为纯粹工具的做法。”
他顿了顿，像是在回忆一段沉重到难以启齿的往事，眼神飘向窗外的远山，声音里带着一丝不易察觉的颤抖：“她和你父亲……理念不合。后来，她退出了赛场，也几乎消失在所有人的视线里。直到……”
哈勒没有说下去，但方凌能感觉到那省略号里沉甸甸的分量。母亲早逝，原因成谜，这是方家讳莫如深的秘密。
“您和我母亲……认识？”方凌问，声音里带着一丝连自己都未察觉的急切。
“很多年前，在德国的一次交流赛上。”哈勒的目光终于收了回来，落在方凌的脸上，眼神复杂，“她……指点过我。用最纯粹的技术和心意。让我看到元武道另一种可能的样子。”他的声音里有一丝近乎哽咽的沙哑，“可惜，我明白得太晚。当我厌倦了赛场和那些肮脏的交易，想寻找她所说的‘道’时，她已经不在了。”
他收回目光，重新看向方凌，眼神恢复了惯有的锐利，但似乎又多了一些别的什么——像是期待，又像是某种嘱托。“你父亲把你送到我这里，或许有他的算计。但看到你的第一眼，我就知道，你身上有她的影子。不是外貌，是眼神里那种……不肯妥协的东西。还有你在巴黎干的那些蠢事，”他哼了一声，语气里却少了几分鄙夷，多了几分赞许，“不顾后果，只凭本心。愚蠢，但……很像她。”
原来如此。哈勒收留他，训练他，不仅仅是因为父亲的人情，还因为母亲。
“所以，您这些天的训练……”方凌隐约抓住了什么，心头涌起一阵难以言喻的悸动。
“是在磨掉方家给你套上的壳，也是在逼出你可能继承自她的‘核’。”哈勒直截了当地说，目光锐利如刀，“方家的路，是计算、利益、冷酷。你母亲的路，是执着、本心、甚至……是牺牲。两条路，南辕北辙。你现在站在中间，摇摆不定，所以才痛苦，才危险。”
他拿起那个旧铁盒，轻轻放在方凌的床上，动作带着一种罕见的郑重：“这些，是她当年留下的一些训练笔记和比赛录像的拷贝。不是方家那种充满算计的东西，是她自己对元武道的理解，一些……被主流遗忘或者不屑的‘笨办法’。本来不想给你看，觉得时候未到。但今天看到你受伤时的眼神……”他摇了摇头，眼神里闪过一丝释然，“或许，你可以看看。不是让你学她，而是让你知道，元武道除了你父亲告诉你的那种，除了岩流这种近乎自虐的打磨，还有别的样子。”
他将铁盒往前推了推，语气严肃：“看完了，自己收好。不要告诉任何人，包括你父亲。训练照旧，我不会因此对你客气半分。”
说完，他不再停留，转身拉开门，走了出去。脚步声沉重而缓慢，消失在走廊尽头。
房间里只剩下方凌一个人，还有床上那个斑驳的铁盒，以及手臂上刚刚包扎好的、隐隐作痛的伤口。
他缓缓坐到床边，手指拂过冰凉的铁盒表面，触感粗糙，带着岁月的痕迹。
母亲……林雪。
一个几乎只存在于模糊记忆和他人只言片语中的名字，此刻却以如此意想不到的方式，带着她灿烂的笑容和尘封的过往，闯入了他冰封的、只有痛苦和磨砺的岩流岁月。
哈勒的话在耳边回响。两条路，南辕北辙。
方凌打开铁盒，拿起最上面一卷包裹严实的录像带。标签上，是母亲清秀的字迹，娟秀却有力：“心流 – 基础呼吸与重心”。
窗外，阿尔卑斯山的暮色正缓缓沉降，将岩石和森林染成一片沉郁的靛蓝。山风依旧在呼啸，但此刻听来，似乎带上了一丝不同以往的、悠远而沉重的韵律，像是某种呼唤，穿越了漫长的时光，在山谷间久久回荡。
方凌握紧了录像带，冰凉的塑料外壳抵着掌心，却仿佛有一股温热的力量，从指尖蔓延开来，流遍四肢百骸。
新的路，或许正在这冰冷的铁盒与呼啸的山风之间，悄然显现出一丝模糊的轮廓。而他知道，查看它的同时，也意味着要面对更深的过往，和更复杂的未来。
岩流的训练，或许才刚刚进入另一个层面。